Pompeii - Hammill Peter

The golden dream, the seat of all decorum,

a satellite to match the light of Rome:

its silver children chatter in the Forum,

the bath-house, and the brothels, and their homes

about the latest fashions for their clothes.

Across the Tyrrhenian Sea comes drifting

a song that none of them have ever known.



The golden dream that holds back all the hours

for the ladies in their Dionysian rites,

blonde heads all garlanded with flowers:

wine and love and laughter through the night

in constant masque and pageant, constant flight.

The ground below them whispers in a murmur

of passion which is hotter yet than white.



The golden dream, the city of all cities,

its towers piercing into the azure sky,

whose hand is dealt, regarless of all pity:

condemned to martyrdom, but not to die.

Two lovers look up from their hidden bower.

The wine has stood too long and it turns sour.



I see the tall and bending of your streets

but now they echo only leather tourist feet

and waking, ashen, grey-blue blinding death

your sudden winding-sheet.

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Le rêve d'or, le siège de tout décorum,

un satellite pour correspondre à la lumière de Rome:

ses enfants d'argent bavardent dans le Forum,

les bains publics, les maisons closes et leurs maisons

sur les dernières modes pour leurs vêtements.

À travers la mer Tyrrhénienne dérive

une chanson qu'aucun d'eux n'a jamais connue.



Le rêve d'or qui retient toutes les heures

pour les dames dans leurs rites dionysiaques,

têtes blondes toutes guirlandes de fleurs:

vin et amour et rire toute la nuit

en masque et spectacle constant, vol constant.

Le sol en dessous d'eux murmure dans un murmure

de passion qui est encore plus chaude que blanche.



Le rêve d'or, la ville de toutes les villes,

ses tours perçant dans le ciel azur,

dont la main est distribuée, sans aucune pitié:

condamné au martyre, mais pas à la mort.

Deux amants lèvent les yeux de leur tonnelle cachée.

Le vin a résisté trop longtemps et il devient aigre.



Je vois la hauteur et la flexion de tes rues

mais maintenant ils ne font écho qu'aux pieds touristiques en cuir

et réveil, cendré, mort aveuglante gris-bleu

votre feuille de bobinage soudaine.

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