Narcissistic Funeral - Mourning Beloveth

Opened my veins yesterday and poured in the twilight

with its dead promises. Nothing makes sense in an imaginary

world that no one can touch. In the strange hours I dream of evenings

under moonrise and of fashioned ideals before they could turn

and go, had seeped their treachery into my widowed summers. Is this my lover, this face of death? I recoil to

the unmoving view.



The soft, voiceless emotions escape the exhausted frame to assail

tomorrows empty heaven. The dawn, with its dull smell, fills my nostrils

and the stench of a burning sun separates the hope from silent lips.



There is something painful in the first spring bud of life, it tears at the insides and claws at the doors of

tenderness

that riseth in black forms from an obsolete graveyard.



To cast my eyes on the horrors you have created or to turn and gaze

at the clouds? It remains cold and dark and the painless times revel in

a distant memory that only seem to trespass when the night is clear.



The bitterness tastes sweet and it conjures up images

of a narcissistic funeral

that injure my dreams

narcissistic dreams



The wordless world bleeds to the point of despair and the failed attempts to move end in quiet massacres. The

lurid calm is a stalking mountain that eludes the perceptive eye but eventually overwhelms to send us cowering.

J'ai ouvert mes veines hier et versé dans le crépuscule

avec ses promesses mortes. Rien n'a de sens dans un imaginaire

monde que personne ne peut toucher. Aux heures étranges je rêve de soirées

sous le lever de la lune et des idéaux façonnés avant qu'ils ne puissent tourner

et aller, avait infiltré leur trahison dans mes étés veuves. Est-ce mon amant, ce visage de la mort? Je recule vers

la vue immobile.



Les émotions douces et sans voix s'échappent du cadre épuisé pour assaillir

demain le paradis vide. L'aube, avec son odeur terne, remplit mes narines

et la puanteur d'un soleil brûlant sépare l'espoir des lèvres silencieuses.



Il y a quelque chose de douloureux dans le premier bourgeon printanier de la vie, il se déchire à l'intérieur et griffe aux portes de

tendresse

qui s'élève sous des formes noires d'un cimetière obsolète.



Pour jeter mes yeux sur les horreurs que vous avez créées ou pour tourner et regarder

aux nuages? Il reste froid et sombre et les temps sans douleur se délectent

un souvenir lointain qui ne semble empiéter que lorsque la nuit est claire.



L'amertume a un goût sucré et évoque des images

d'un enterrement narcissique

qui blesse mes rêves

rêves narcissiques



Le monde sans paroles saigne au point de désespérer et les tentatives infructueuses de mouvement se terminent par des massacres tranquilles. Le

le calme lurid est une montagne traquante qui échappe à l'?il perceptif mais finit par nous submerger pour nous faire recroqueviller.