Hunger - Luxt

What's a worm supposed to do when everything's in scraps.

Torn out hearts and busted parts and nothing left to do.

Everything I touch just turns to wreckage on this shore.

Perhaps this whore should find someone with even less a clue.



What's in a name? Well this one's looking thinner by the day.

But it's not given out like lies and ounces of myself.

So I can go on knowing they can't find me once away,

So now I'm just a lonely nameless, faceless one night hell.



What's with the weather lately, always two degrees below,

Whatever wraps this carcass tripping crossed these empty streets.

Skin and bones and silver pieces to those in the know.

The light don't see me as I slip from shadow into sheets.



Rain has turned to iron ripping down this rigid face.

Leaning to the wind as even more wet licks my spine.

Winding down the staircase in this blue-black rusted place.

So indigo the filter of the light against my mind.



It's four a.m. again I'm in the claustrophobic state.

Consumed by walls swallowing hate and dying for a cause.

It's never ending nothing that's injected to my soul,

But I won't trade this icy hole, I know the morning draws.



I need the lusting back and coursing through me.

Hunger seems so foreign now, foreign to be.

Thrust beneath this light of

Qu'est-ce qu'un ver est censé faire quand tout est en lambeaux.

C?urs déchirés et parties éclatées et rien à faire.

Tout ce que je touche se transforme en épave sur ce rivage.

Peut-être que cette pute devrait trouver quelqu'un avec encore moins d'indices.



Qu'est-ce qu'il y a dans un nom? Eh bien, celui-ci semble plus mince de jour en jour.

Mais ce n'est pas donné comme des mensonges et des onces de moi-même.

Donc je peux continuer à savoir qu'ils ne peuvent pas me trouver une fois loin,

Alors maintenant, je suis juste un enfer solitaire sans nom et sans visage.



Quelle est la météo ces derniers temps, toujours deux degrés en dessous,

Tout ce qui enveloppe ce déclenchement de carcasse a traversé ces rues vides.

Peau et os et pièces d'argent à ceux qui savent.

La lumière ne me voit pas alors que je glisse de l'ombre dans des draps.



La pluie s'est transformée en fer déchirant cette face rigide.

Se penchant au vent alors que encore plus humide me lèche la colonne vertébrale.

En descendant l'escalier dans cet endroit rouillé bleu-noir.

Alors indigo le filtre de la lumière contre mon esprit.



Il est encore quatre heures du matin, je suis dans un état claustrophobe.

Consommé par les murs avalant la haine et mourant pour une cause.

Ça ne finit jamais rien qui soit injecté dans mon âme,

Mais je n'échangerai pas ce trou glacé, je sais que les tirages du matin.



J'ai besoin de convoiter et de me parcourir.

La faim semble si étrangère maintenant, étrangère.

Poussée sous cette lumière de