Mother England Reverie - Jethro Tull

I have no time for Time Magazine or Rolling Stone.

I have no wish for wishing wells or wishing bones.

I have no house in the country I have no motor car.

And if you think I'm joking, then I'm just a one-line

joker in a public bar.

And it seems there's no-body left for tennis; and I'm

a one-band-man.

And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand.



There was a little boy stood on a burning log,

rubbing his hands with glee. He said, ``Oh Mother England,

did you light my smile; or did you light

this fire under me?

One day I'll be a minstrel in the gallery.

And paint you a picture of the queen.

And if sometimes I sing to a cynical degree ---

it's just the nonsense that it seems.''



So I drift down through the Baker Street valley,

in my steep-sided un-reality.

And when all is said and all is done --- I couldn't wish

for a better one.

It's a real-life ripe dead certainty ---

that I'm just a Baker Street Muse.



Talking to the gutter-stinking, winking in the same

old way.

I tried to catch my eye but I looked the other way.



Indian restaurants that curry my brain ---

newspaper warriors changing the names they

advertise from the station stand.

Circumcised with cold print hands.



Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.

Shady gentleman. Fly-button. Feel.

In the underpass, the blind man stands.

With cold flute hands.

Symphony match-seller, breath out of time ---

you can call me on another line.



Didn't make her --- with my Baker Street Ruse.

Couldn't shake her --- with my Baker Street Bruise.

Like to take her --- but I'm just a Baker Street Muse.



(I can't get out!)

Je n'ai pas de temps pour Time Magazine ou Rolling Stone.

Je n'ai aucun souhait de souhaiter des puits ou des os.

Je n'ai pas de maison dans le pays, je n'ai pas d'automobile.

Et si vous pensez que je plaisante, alors je suis juste une ligne

joker dans un bar public.

Et il semble qu'il n'y ait plus de corps pour le tennis; et je suis

un homme d'un seul groupe.

Et je ne veux pas de funérailles Top Twenty ou cent mille mille.



Il y avait un petit garçon sur une bûche en feu,

se frottant les mains avec joie. Il a dit: `` Oh Mère Angleterre,

as-tu allumé mon sourire; ou avez-vous allumé \u003cbr />
ce feu sous moi?

Un jour, je serai ménestrel dans la galerie.

Et vous peindre une image de la reine.

Et si parfois je chante à un degré cynique ---

c'est juste le non-sens qu'il semble. ''



Alors je descends dans la vallée de Baker Street,

dans ma non-réalité escarpée.

Et quand tout est dit et que tout est fait --- je ne pouvais pas souhaiter

pour un meilleur.

C'est une certitude morte mûre de la vie réelle ---

que je suis juste une muse de Baker Street.



Parler à la gouttière puante, faire un clin d'?il dans la même

à l'ancienne.

J'ai essayé d'attirer mon attention mais j'ai regardé dans l'autre sens.



Les restaurants indiens qui me caressent le cerveau ---

les guerriers des journaux changent les noms qu'ils

faire de la publicité sur le stand de la gare.

Circoncis avec des mains imprimées à froid.



Arrêt de bus venteux. Cliquez sur. Vitrine. Talon.

Gentil gentleman. Bouton volant. Sentez-vous.

Dans le passage souterrain, l'aveugle se tient.

Avec des mains de flûte froide.

Match-seller symphonique, à bout de souffle ---

vous pouvez m'appeler sur une autre ligne.



Je ne l'ai pas fait --- avec ma ruse de Baker Street.

Impossible de la secouer --- avec mon ecchymose de Baker Street.

J'aime la prendre --- mais je suis juste une muse de Baker Street.



(Je ne peux pas sortir!)