Flight - Hammill Peter

Flying Blind



I alway forget how crazy things are

so sometimes it catches me off my guard

when they make sense.

The line on the road trail the arrow in the sky,

I search for the mote in my brother's eye

beneath the pence...

a time of blunt instruments.

Still uncertain when I've woken

or what constitutes a conscious mind,

though the thought remains unspoken

I know I'm flying blind.



Breaking into cold sweat on the white-hot coals

the pennies from heaven drop through my soul:

it don't relent.

At the back end of dreams I'm amazed to awake...

I offer my theories but just can't shake

that seventh sense

to which there's no defense.

It seemed the time was for action,

it seemed so cool to be that kind...

my tongue writhed to form some retraction

but I knew I was flying blind.



I want things to be fast, down to the power-drive;

I want the zero-gravity heroes to play dead,

but stay alive.

We want it to be slow, all the way to stall;

we talk about a thousand things that never change at all.

No, it never change...



It was then that I knew I'd been thoughtless -

something had slipped my mind:

I'd strapped myself into the Fortress

but the Fortress was flying blind.

We got full clearance, so someone down there

ought to know the truth of our disappearance -

If even that still shows it accuses and blames me,

but nothing was quite what it seemed.



Sometimes things work out so strangely

that it might as well all be dreamed.



The White Cane Fandango



The White Cane Fandango in Morse code,

try to shake through the message,

shake the load;

only venial sin, running on the spot -

till the dance begins.



Where does a man go when the muscles cramp?

Try to write out a postcard on a postage stamp

with a drawing pin punching out the Braille

for the whole within?



Upset the contango on your future stock;

paying backwardation, hold onto what you've got -

such a sideways grin! Some day you may need

to trade that in.



If we ride this right

the future will fall in our hands.

If we survive the flight

the future will work out -

nothing's that black and white.



Control



The colour-coded charts are spread,

but we're still gliding deep into the red,

the radio is dead

every valve blown open.

The radar screen flicks monochrome,

air traffic controller wants to get on home,

waiting for a phone call

to release him from responsibility.

Nobody goes to see him any more

except for the man from the ministry.



He wanted to be, he wanted to be

the man at the helm, in command of the flightpath;

he's flying a chair, quite beyond control;

he's going to have just one more chance

at a barrel roll.



All in a dream, all as a dream,

the colours too bright, the music too deafening -

the black-out world has just begun to show.

These cracked-out words I offer...

but I still don't know.



Cool blue suffuse the colour gun -

oh come in, come in number one:

your time's nearly run.

Speed-freeze the frame,

the present and the past hold fast...

It's too fast, the thing don't,

the thing won't,

the thing don't last.



Cockpit



The rolling dice clash together never make up the score;

that old device, the ejector seat, glued to the floor.

Everybody waits for everyone to make a show -

no-one wants to be the first, admitting that they know

how anythings that's gone down here

could fit into an analytic groove...

Wait for the tactical move,

wait for some action we all can approve.



Too much to drink, for the cup reaches down to the sea;

too much to think, the barometer pressuring me.

Rolling down the weather for an Easter parade,

reeling out the Maydays in the hope of being saved,

but the radio ham's out giving blood -

no, no, no, he's not listening.

The cricketer knows his "Wisden",

the pilot has got his "Jane's",

but the sum of this factual wisdom

don't help us to fly the plane

(no, and it never will...)

Beneath the tartan two-piece something rips undone...

Wait for the ladder to run

wait for the snake that the ladder becomes.



A passenger hits the cockpit, willing to chance his game:

pulls out his gun and cocks it

in the hope that it all might change. (oh, but it never will...)

A fly-leaf from the library shows others have been here before,

tried, failed and kicked out the door;

the aircrew don't care anymore -

not they just wait

for the beat of the silk-worm wing,

wait for the heat to come down on us

- full force of the law.



Silk-Worm Wings



Full force of gravity pulls me down,

I'll be better off out of there;

aerobatic spin around,

I'll take my chances in the open air.



Sycamore silk-worm wings

or Roman Candle to the ground,

there's only one thing for shure:

when the balloon goes up

the aeronaut calm down.



He say nothing is quite what it seems,

he say nothing is quite what it seems;

I say nothing is nothing.



A Black Box



Softly, the angels sing their time and space refrain:

there's something in everything if you can only pin down its name

Aerobatic thoughts at the back of my mind -

Is it nothing but the looping line we all follow?

Nothing but the spiral twist of DNA

There'll be no looking back from tomorrow on today.



So the wire is tripped, split-seconds defect to their successors;

the umbilical cord is ripped -

here we all are in free fall.

I stall where I am, as if to see where I've been:

only running down the looping line we all follow,

only chasing down the spiral twist of DNA -

There can be no looking on to tomorrow from today.



Life/death/night/day - cold breath will surely fly away.

Is the empire of sensation locked in a black box

deep in me, encoded there somehow?

It fires the imagination to fly on a wing and a prayer

through my life - is that how it is?

There'll be no looking back on this...

this is now, which will be then -

is this the means? All I know for shure is

this is the end.



No looking back from tomorrow,

no, there'll be no looking back on today;

better be looking on to tomorrow...

better think on today.





All lyrics by Peter Hammill

Published by Hit and Run Music Publishing Ltd.

Printed by permission.



S-type records, 55-59 Shaftsbury Ave., London W.I.



Calligraphy by Jet

Aveugle volant



J'oublie toujours à quel point les choses sont folles

donc parfois ça me surprend

quand ils ont du sens.

La ligne sur la route trace la flèche dans le ciel,

Je cherche la paille dans l'oeil de mon frère

sous le pence ...

un temps d'instruments contondants.

Je ne sais toujours pas quand je me suis réveillé \u003cbr />
ou ce qui constitue un esprit conscient,

bien que la pensée reste muette

Je sais que je vole aveugle.



Sueur froide sur les charbons chauffés à blanc

les pièces de monnaie du ciel traversent mon âme:

il ne cède pas.

Au fond des rêves, je suis étonné de me réveiller ...

J'offre mes théories mais je ne peux tout simplement pas me secouer

ce septième sens

à laquelle il n'y a aucune défense.

Il semblait que le moment était venu pour l'action,

ça semblait si cool d'être ce genre ...

ma langue se tordit pour former une certaine rétraction

mais je savais que je volais aveugle.



Je veux que les choses soient rapides, jusqu'au power-drive;

Je veux que les héros sans gravité fassent la mort,

mais restez en vie.

Nous voulons que ce soit lent, jusqu'au point mort;

nous parlons de mille choses qui ne changent jamais du tout.

Non, ça ne change jamais ...



C'est alors que j'ai su que j'avais été irréfléchi -

quelque chose m'avait échappé:

Je m'étais attaché dans la forteresse

mais la forteresse volait aveugle.

Nous avons obtenu un dégagement complet, donc quelqu'un là-bas

devrait connaître la vérité de notre disparition -

Si même cela montre encore qu'il m'accuse et me blâme,

mais rien n'était tout à fait ce qu'il semblait.



Parfois, les choses tournent si étrangement

qu'il pourrait tout aussi bien être rêvé.



Le Fandango à la canne blanche



Le Fandango de canne blanche en code Morse,

essayez de secouer le message,

secouer la charge;

seul péché véniel, courant sur place -

jusqu'à ce que la danse commence.



Où va un homme quand les muscles se contractent?

Essayez d'écrire une carte postale sur un timbre-poste

avec une épingle à dessin perforant le braille

pour l'ensemble à l'intérieur?



Bouleverser le contango sur votre futur stock;

en rétrogradant, accrochez-vous à ce que vous avez -

un tel sourire latéral! Un jour, vous aurez peut-être besoin de

pour l'échanger.



Si nous roulons à droite

l'avenir nous tombera entre les mains.

Si nous survivons au vol

l'avenir fonctionnera -

rien n'est noir et blanc.



Contrôle



Les graphiques à code couleur sont répartis,

mais nous glissons toujours profondément dans le rouge,

la radio est morte

chaque soupape ouverte.

L'écran radar scintille monochrome,

le contrôleur de la circulation aérienne veut rentrer chez lui,

en attente d'un appel téléphonique

pour le libérer de sa responsabilité.

Personne ne va plus le voir

sauf pour l'homme du ministère.



Il voulait être, il voulait être

l'homme à la barre, aux commandes de la trajectoire de vol;

il fait voler une chaise, tout à fait hors de contrôle;

il va avoir encore une chance

à un baril.



Tout en rêve, tout en rêve,

les couleurs trop vives, la musique trop assourdissante -

le monde du black-out vient de commencer à se montrer.

Ces mots fêlés que j'offre ...

mais je ne sais toujours pas.



Le bleu froid imprègne le pistolet de couleur -

oh entrez, entrez numéro un:

votre temps est presque écoulé.

Gel rapide du cadre,

le présent et le passé tiennent bon ...

C'est trop rapide, ce n'est pas le cas,

la chose ne le fera pas,

la chose ne dure pas.



Cockpit



Les dés roulants qui s'affrontent ne constituent jamais le score;

cet ancien appareil, le siège éjectable, collé au sol.

Tout le monde attend que tout le monde fasse un spectacle -

personne ne veut être le premier, admettant qu'il sait

comment tout ce qui s'est passé ici

pourrait s'insérer dans une rainure analytique ...

Attendez le mouvement tactique,

attendez une action que nous pouvons tous approuver.



Trop à boire, car la tasse descend jusqu'à la mer;

trop à penser, le baromètre me fait pression.

Diminution du temps pour un défilé de Pâques,

chancelant les Maydays dans l'espoir d'être sauvé,

mais le radioamateur sort du sang -

non, non, non, il n'écoute pas.

Le joueur de cricket connaît son "Wisden",

le pilote a obtenu son "Jane's",

mais la somme de cette sagesse factuelle

ne nous aide pas à piloter l'avion

(non, et ça ne le sera jamais ...)

Sous le tartan deux pièces, quelque chose se déchire ...

Attendez que l'échelle tourne

attendez le serpent que l'échelle devient.



Un passager frappe le cockpit, prêt à tenter son jeu:

sort son arme et l?arme

dans l'espoir que tout pourrait changer. (oh, mais ça ne le sera jamais ...)

Un fly-leaf de la bibliothèque montre que d'autres sont déjà venus ici,

essayé, échoué et expulsé la porte;

l'équipage ne s'en soucie plus -

pas juste attendre

pour le battement de l'aile du ver à soie,

attendez que la chaleur descende sur nous

- pleine force de la loi.



Ailes de ver à soie



La pleine force de gravité me tire vers le bas,

Je serai mieux hors de là;

voltige acrobatique autour,

Je vais tenter ma chance en plein air.



Ailes de ver à soie sycomore

ou bougie romaine au sol,

il n'y a qu'une seule chose pour shure:

quand le ballon monte

l'aéronaute se calme.



Il dit que rien n'est tout à fait ce qu'il semble,

il dit que rien n'est tout à fait ce qu'il semble;

Je dis que rien n'est rien.



Une boîte noire



Doucement, les anges chantent leur refrain temporel et spatial:

il y a quelque chose en tout si vous ne pouvez que cerner son nom

Pensées de voltige au fond de mon esprit -

N'est-ce que la ligne de bouclage que nous suivons tous?

Rien que la torsion en spirale de l'ADN

Il n'y aura pas de retour en arrière à partir de demain aujourd'hui.



Donc, le fil est déclenché, défaut de quelques secondes à leurs successeurs;

le cordon ombilical est déchiré -

ici nous sommes tous en chute libre.

Je décroche où je suis, comme pour voir où j'étais:

ne parcourant que la ligne de bouclage que nous suivons tous,

chassant seulement la torsion en spirale de l'ADN -

Il ne peut y avoir aucun regard sur demain à partir d'aujourd'hui.



Vie / mort / nuit / jour - la respiration froide s'envolera sûrement.

L'empire de la sensation est-il enfermé dans une boîte noire

au plus profond de moi, encodé là en quelque sorte?

Il enflamme l'imagination de voler sur une aile et une prière

à travers ma vie - c'est comme ça?

Il n'y aura aucun retour en arrière sur ce ...

c'est maintenant, ce sera alors -

est-ce le moyen? Tout ce que je sais pour shure, c'est

c'est la fin.



Pas de retour en arrière de demain,

non, il n'y aura pas de retour en arrière aujourd'hui;

il vaut mieux regarder vers demain ...

mieux réfléchir aujourd'hui.





Toutes les paroles de Peter Hammill

Edité par Hit and Run Music Publishing Ltd.

Imprimé avec permission.



Enregistrements de type S, 55-59 Shaftsbury Ave., London W.I.



Calligraphie par Jet