Im Not The Man - 10,000 Maniacs

It crawls on his back, won't ever let him be.

Stares at the walls until the cinder blocks can breathe.

His eyes have gone away, escaping over time.

He rules a crowded nation inside his mind.



He knows that night like his hand.

He knows every move he made.

Late shift, the bell that rang, a time card won't fade.

10:05 his truck pulled home.

10:05 he climbed his stair, about the time he was accused of being there.



But I'm not the man.

He goes free as I wait on the row for the man to test the rope he'll slip around my throat...

and silence me.



On the day he was tried no witnesses testified.

Nothing but evidence, not hard to falsify.

His own confession was a prosecutor's prize,

made up of fear, of rage and of outright lies.



But I'm not the man.

He goes free as the candle vigil glows, as they burn my clothes.

As the crowd cries, "Hang him slow!" and I feel my blood go cold, he goes free.



Call out the KKK, they're wild after me.

And with that frenzied look of half-demented zeal,

they'd love to serve me up my final meal.

Who'll read my final rite and hear my last appeal?

Who struck this devil's deal?

Il rampe sur son dos, ne le laissera jamais.

Regarde les murs jusqu'à ce que les parpaings puissent respirer.

Ses yeux ont disparu, s'échappant avec le temps.

Il gouverne une nation surpeuplée dans son esprit.



Il connaît cette nuit comme sa main.

Il connaît chaque mouvement qu'il a fait.

Changement tardif, la cloche qui a sonné, une carte de temps ne se fanera pas.

10h05 son camion est rentré chez lui.

10h05, il a grimpé son escalier, à peu près au moment où il a été accusé d'être là.



Mais je ne suis pas l'homme.

Il se libère alors que j'attends dans la rangée que l'homme teste la corde qu'il va glisser autour de ma gorge ...

et me faire taire.



Le jour où il a été jugé, aucun témoin n'a déposé.

Rien que des preuves, pas difficile à falsifier.

Sa propre confession était un prix du procureur,

composé de peur, de rage et de mensonges.



Mais je ne suis pas l'homme.

Il se libère alors que la veillée aux chandelles brille, alors qu'ils brûlent mes vêtements.

Alors que la foule crie, "Pendez-le lentement!" et je sens mon sang se refroidir, il se libère.



Appelez le KKK, ils sont fous de moi.

Et avec ce look frénétique de zèle à moitié dément,

ils adoreraient me servir mon dernier repas.

Qui va lire mon dernier rite et entendre mon dernier appel?

Qui a conclu l'accord de ce diable?