The Ghosts Of Saturday Night (After Hours At Napoleones Piz - Tom Waits

A cab combs the snake,

Tryin' to rake in that last night's fare,

And a solitary sailor

Who spends the facts of his life like small change on strangers...



Paws his inside P-coat pocket for a welcome twenty-five cents,

And the last bent butt from a package of Kents,

As he dreams of a waitress with Maxwell House eyes

And marmalade thighs with scrambled yellow hair.



Her rhinestone-studded moniker says, "Irene"

As she wipes the wisps of dishwater blonde from her eyes



And the Texaco beacon burns on,

The steel-belted attendant with a 'Ring and Valve Special'...

Cryin' "Fill'er up and check that oil"

"You know it could be your distributor and it could be your coil."



The early mornin' final edition's on the stands,

And that town cryer's cryin' there with nickels in his hands.

Pigs in a blanket sixty-nine cents,

Eggs - roll 'em over and a package of Kents,

Adam and Eve on a log, you can sink 'em damn straight,

Hash browns, hash browns, you know I can't be late.



And the early dawn cracks out a carpet of diamond

Across a cash crop car lot filled with twilight Coupe Devilles,

Leaving the town in the keeping

Of the one who is sweeping

Up the ghosts of Saturday night...

Un taxi peigne le serpent,

Essayant de ratisser le prix de la nuit dernière,

Et un marin solitaire

Qui passe les faits de sa vie comme un petit changement sur des étrangers ...



Patte sa poche intérieure en P-coat pour un cadeau de vingt-cinq cents,

Et le dernier cul plié d'un paquet de Kents,

Alors qu'il rêve d'une serveuse aux yeux de Maxwell House

Et des cuisses de marmelade aux cheveux jaunes brouillés.



Son surnom clouté de strass dit, "Irene"

Alors qu'elle essuie les mèches de blonde de lave-vaisselle de ses yeux



Et la balise Texaco brûle,

Le préposé à la ceinture d'acier avec un "Ring and Valve Special" ...

Cryin '"Fill'er up and check that oil"

"Vous savez que ce pourrait être votre distributeur et ce pourrait être votre bobine."



Les premières éditions finales du matin sur les stands,

Et ce crieur de ville criant là avec des nickels dans ses mains.

Porcs dans une couverture soixante-neuf cents,

Oeufs - rouler dessus et un paquet de Kents,

Adam et Eve sur une bûche, tu peux les couler sacrément droit,

Hash browns, hash browns, you know I can't be late.



Et l'aube se déchaîne sur un tapis de diamant

À travers un lot de voitures de culture commerciale rempli de coupé Devilles crépusculaire,

Laissant la ville sous la garde

De celui qui balaye

Remonte les fantômes de samedi soir ...