Martyr Art - The Agonist

Awaken as from a tormented sleepwith eyes anxiously looking to creep beyond this
twisted dementia displayed on the walls. Mysterious mindset and ink droplets
fall. Muses take flight in an all out war. Shall I catch with open hand or let
it fall and start again? Such words burn the skin.

So enter stage right mic, in hand. Before the micro-cosm, stand. Display my
efforts, after all, don't expect them recognized. Hourly torture, chaos ignite!
Beauty and art give a sign of life. But, as Balzac and Hardy profess, the martyr
will burn for her canvas.

Elusive horizon, I'm not a threat. You see, I'm for some reason always on
trial. Object of detestation, always on trial.

O, Solitude, with thee I dwell in our assiduous gated hell.

Trivial - this mind and spirit world. You can't compare their worth to what is
real. At its best, all critics must confess this work can outlive death, so what
is real because I can't describe half the shit I feel inside for your crimes.
Targeting intent evicerating innocence.

(I swear I'm not a threat. Put down your defense)

Al I can do is watch in awe, feet raking the sand, hands bound by molten ire.
As the broad guillotine blade sinks into the horizon, streams of burning gold
burst forth frm ultramarine expansive veins and reach towards me, lending heat
to the air as the Earth is sliced in half and the dividing line approaches.

For ever stand turned wonderland, for every sound turned song, for every song
turned experience, for every hour drawn long.

Accablées de misère en décembre, les muses se baignent en flammes. Noyées
dans l'ombre elles disparaissent, attendant le divin peintre de l'Univers, le
Soleil

Réveillé comme d'un sommeil tourmenté avec des yeux anxieux qui cherchent à se glisser au-delà de cela
démence tordue affichée sur les murs. État d'esprit mystérieux et gouttelettes d'encre
tomber. Les muses s'envolent dans une guerre totale. Dois-je attraper à main ouverte ou laisser
ça tombe et recommence? Ces mots brûlent la peau.

Entrez donc dans le micro droit de la scène, en main. Devant le micro-cosm, tenez-vous debout. Afficher mon
les efforts, après tout, ne s'attendent pas à ce qu'ils soient reconnus. Torture horaire, le chaos s'enflamme!
La beauté et l'art donnent un signe de vie. Mais, comme le disent Balzac et Hardy, le martyr
va brûler pour sa toile.

Horizon insaisissable, je ne suis pas une menace. Vous voyez, je suis toujours pour une raison
procès. Objet de détestation, toujours en procès.

O, solitude, avec toi j'habite dans notre enfer assidu et fermé.

Trivial - ce monde de l'esprit et de l'esprit. Vous ne pouvez pas comparer leur valeur à ce qui est
réel. Au mieux, tous les critiques doivent avouer que ce travail peut survivre à la mort,
est réel parce que je ne peux pas décrire la moitié de la merde que je ressens à l'intérieur pour vos crimes.
Intention de ciblage révélant l'innocence.

(Je jure que je ne suis pas une menace. Déposez votre défense)

Tout ce que je peux faire, c'est regarder avec admiration, les pieds ratisser le sable, les mains liées par une colère fondue.
Alors que la large lame guillotine s'enfonce à l'horizon, des flots d'or brûlants
éclater des veines expansives ultramarines et atteindre vers moi, apportant de la chaleur
dans l'air lorsque la Terre est coupée en deux et que la ligne de démarcation approche.

Pour toujours, se transforme au pays des merveilles, pour chaque son transformé en chanson, pour chaque chanson
expérience transformée, pour chaque heure longue.

Accabl?es de mis?re en d?cembre, les muses se baignent en flammes. Noy?es
dans l'ombre elles disparaissent, accompagnateur le divin peintre de l'Univers, le
Soleil