Bad Life - Public Image Limited

Morning sun begins the day

Mothers child has gone away

Locked inside the game that they taught him all to play

Closet city sleeping pretty tired from the day

And if he leaves the tiny porch light dim

He'll keep the dogs at bay

Snotty little brat he plays

Never puts his toys away

Breaks the ones he's used if they don't sparkle anymore

dollies in the playhouse kissing

All their little heads are missing

Chop their tiny hands with this thing

That's what daddy bought them for

Red and White's turned blue today

I laugh to dry the tear away

Sitting in my ceilings face

This boiling rainbow webbing place

Smiles soft anger feeling shapes

Of mouths and hands in sonic scapes

Fingers spanning psychic burning

Black Sabbath record turning

Pools of vision, understanding

Forms absorb to keep from laughing

Climb the walls, half inside them

Other side, air is thin there

Friends inside pull me to them

Cannot keep from laughing, laughing

Ripples from the portholes making contact

Center bending circles

Growing echoes of each other

Float reflections of this covered consciousness

Inside this eggshell

Masterpieces scattered not well spoken

Yet still undertaken

Tiny streams of orchestration

Flow into this fisheye car ride

Leaning close to catch his good side

Tiny streams of orchestration

Le soleil du matin commence la journée

L'enfant de la mère est parti

Enfermé dans le jeu qu'ils lui ont appris à jouer

Closet city dormant assez fatigué de la journée

Et s'il laisse la petite lumière du porche faiblir

Il gardera les chiens à distance

Petit morveux qu'il joue

Ne range jamais ses jouets

Casse ceux qu'il a utilisés s'ils ne brillent plus

poupées dans la maisonnette s'embrassant

Toutes leurs petites têtes manquent

Coupez leurs petites mains avec cette chose

C'est pour ça que papa les a achetés

Le rouge et le blanc sont devenus bleus aujourd'hui

Je ris pour sécher la larme

Assis face à mon plafond

Cette sangle arc-en-ciel bouillonnante

Sourires formes de sentiment de colère douce

Des bouches et des mains dans des paysages sonores

Doigts enjambant la brûlure psychique

Tournage de disques Black Sabbath

Pools de vision, compréhension

Les formes absorbent pour ne pas rire

Grimper les murs, à moitié à l'intérieur

De l'autre côté, l'air y est mince

Des amis à l'intérieur me tirent vers eux

Ne peut s'empêcher de rire, de rire

Ondulations des hublots entrant en contact

Cercles de courbure centraux

Échos croissants les uns des autres

Reflets flottants de cette conscience couverte

A l'intérieur de cette coquille d'oeuf

Chefs-d'oeuvre éparpillés pas bien parlés

Encore en cours

De minuscules flux d'orchestration

Flux dans cette balade en voiture fisheye

Se pencher pour attraper son bon côté

De minuscules flux d'orchestration