Back To The Motor League - Propaghandi


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Paroles de Propaghandi - Back To The Motor League

I like to party fucking hard. I like my rock and roll the same. Don't give a fuck if I burn out. Don't give a fuck if I fade away. So back to the Motor-League with me before I'm forced to face the wrath of a well-heeled buying public who live vicariously through tortured-artist college-rock and floor-punching macho pabulum. Back to the Motor League I go. Once thought I drew a lucky hand. Turned out to be a live grenade of play-acting "anarchists" and Mommy's-little-skinheads, death-threats and sycophants and wieners drunk on straight-edge. Fuck off. Who cares? I'd rather hi-lite Trip-Tiks than listen to your bullshit. Fuck off. Who cares about your stupid scenes, your shitty zines, the straw-men you build up to burn. It never ceases to amaze me and as I'm suffering your perfection it reminds me of my own race to redress my own sad history of mouthed feet. Eaten hats. Teated bulls. Amish phone-books. Drunken brawls. But what have we here? 15 years later it still reeks of Swill and Chickenshit Conformists with their fists in the air; like-father, like-son "rebels bloated on korn, eminems and bizkits. Lord, hear our prayer: take back your Amy Grant mosh-crews and your fair-weather politics. Blow-dry my hair and stick me on a ten-speed. Back to the Motor League. I guess life is just a popularity contest. Success, the ability to perform within a framework of obedience. Just ask the candy-coated Joy-Cam rock-bands selling shoes for venture-capitalists, silencing competing messages, rounding off the jagged edges. Today is good day to die.

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Video de Propaghandi - Back To The Motor League

Traduction de Propaghandi - Back To The Motor League

J'aime bien faire la fête. J'aime mon rock and roll de la même manière. Putain de merde si je m'épuise. Putain si je m'évanouis. Revenons donc à la Motor-League avec moi avant que je ne sois obligé de faire face à la colère d'un public acheteur bien nanti qui vit par procuration à travers le rock universitaire d'artistes torturés et le pabulum macho au sol. De retour à la Motor League, je pars. Une fois j'ai pensé que j'avais dessiné une main chanceuse. S'est avéré être une grenade vivante d '"anarchistes" et de petits skinheads de maman, de menaces de mort, de sycophants et de saucisses ivres à ras bord. Va te faire foutre. On s'en fout? Je préfère les Trip-Tiks hi-lites plutôt que d'écouter vos conneries. Va te faire foutre. Qui se soucie de vos scènes stupides, de vos zines de merde, des hommes de paille que vous construisez pour brûler. Cela ne cesse de m'étonner et comme je souffre de votre perfection, cela me rappelle ma propre course pour redresser ma triste histoire de pieds bouchés. Chapeaux mangés. Taureaux trayés. Annuaires téléphoniques Amish. Des bagarres ivres. Mais qu'avons-nous ici? 15 ans plus tard, il empeste encore les conformistes Swill et Chickenshit, les poings en l'air; comme-père, comme-fils "rebelles gonflés sur korn, eminems et bizkits. Seigneur, écoutez notre prière: reprenez vos équipages de mosh Amy Grant et votre politique du beau temps. Séchez mes cheveux et collez-moi sur dix. de la vitesse. De retour à la Motor League. Je suppose que la vie n?est qu?un concours de popularité. Le succès, la capacité à se produire dans un cadre d?obéissance. messages, arrondissant les bords irréguliers. Aujourd'hui, c'est le bon jour pour mourir.

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