The Ballad Of Ira Hayes - Peter LaFarge

Gather round me, people, there's a story I would tell,

About a brave young Indian you should remember well;

From the land of the Pima Indians, a proud and noble band,

Who farmed the Phoenix Valley in Arizona land.

Down their ditches for a thousand years the waters grew Ira's people's crops,

Till the white man stole their water rights and their sparklin' water stopped.

Now Ira's folks grew hungry, and their farms grew crops of weeds.

When war came, Ira volunteered and forgot the white man's greed.

CHORUS: Call him drunken Ira Hayes --

He won't answer anymore,

Not the whiskey-drinkin' Indian,

Not the Marine who went to war.



Well, they battled up Iwo Jima hill -- two hundred and fifty men,

But only twenty-seven lived -- to walk back down again;

When the fight was over -- and Old Glory raised

Among the men who held it high was the Indian -- Ira Hayes.



Ira Hayes returned a hero -- celebrated through the land,

He was wined and speeched and honored -- everybody shook his hand;

But he was just a Pima Indian -- no water, no home, no chance;

At home nobody cared what Ira done -- and when do the Indians dance?



Then Ira started drinkin' hard -- jail was often his home;

They let him raise the flag and lower it -- as you would throw a dog a bone;

He died drunk early one morning -- alone in the land he'd fought to save;

Two inches of water in a lonely ditch -- was the grave for Ira Hayes.



CODA: Yea, call him drunken Ira Hayes,

But his land is just as dry,

And the ghost is lying thirsty

In the ditch where Ira died.

Rassemblez-vous autour de moi, les gens, il y a une histoire que je dirais,

A propos d'un jeune Indien courageux dont vous devez vous souvenir bien;

Du pays des Indiens Pima, une bande fière et noble,

Qui cultivait la Phoenix Valley en Arizona.

Dans leurs fossés pendant mille ans, les eaux ont fait pousser les cultures du peuple d'Ira,

Jusqu'à ce que l'homme blanc vole leurs droits à l'eau et que leur eau pétillante s'arrête.

Maintenant, les gens d'Ira ont faim et leurs fermes ont cultivé des mauvaises herbes.

Quand la guerre est venue, Ira s'est porté volontaire et a oublié l'avidité de l'homme blanc.

CH?UR: Appelez-le ivre Ira Hayes -

Il ne répondra plus,

Pas l'Indien qui boit du whisky,

Pas le Marine qui est allé à la guerre.



Eh bien, ils se sont battus sur la colline d'Iwo Jima - deux cent cinquante hommes,

Mais seulement vingt-sept ont vécu - pour redescendre;

Une fois le combat terminé - et Old Glory ressuscité \u003cbr />
Parmi les hommes qui le tenaient haut, il y avait l'Indien - Ira Hayes.



Ira Hayes a rendu un héros - célébré à travers le pays,

Il a été récompensé, prononcé et honoré - tout le monde lui a serré la main;

Mais il n'était qu'un Indien Pima - pas d'eau, pas de maison, pas de chance;

À la maison, personne ne se souciait de ce que faisait Ira - et quand les Indiens dansent-ils?



Puis Ira a commencé à boire dur - la prison était souvent sa maison;

Ils l'ont laissé lever le drapeau et l'abaisser - comme si vous jetiez un os à un chien;

Il est mort ivre tôt un matin - seul dans le pays qu'il avait combattu pour sauver;

Deux pouces d'eau dans un fossé solitaire - était la tombe d'Ira Hayes.



CODA: Oui, appelez-le ivre Ira Hayes,

Mais sa terre est tout aussi sèche,

Et le fantôme a soif

Dans le fossé où Ira est mort.