The Dangling Conversation - Paul Simon & Art Garfunkel

It's a still life water color,

Of a now late afternoon,

As the sun shines through the curtained lace

And shadows wash the room.

And we sit and drink our coffee

Couched in our indifference,

Like shells upon the shore

You can hear the ocean roar

In The Dangling Conversation

And the superficial sighs,

The borders of our lives.



And you read your Emily Dickinson,

And I my Robert Frost,

And we note our place with bookmarkers

That measure what we've lost.

Like a poem poorly written

We are verses out of rhythm,

Couplets out of rhyme,

In syncopated time

And The Dangling Conversation

And the superficial sighs

Are the borders of our lives.



Yes we speak of things that matter,

With words that must be said,

"Can analysis be worthwhile?"

"Is the theater really dead?"

And how the room is softly faded

And I only kiss your shadow,

I cannot feel your hand,

You're a stranger now unto me

Lost in The Dangling Conversation

And the superficial sighs

In the borders of our lives.

C'est une aquarelle nature morte,

D'un après-midi maintenant en retard,

Alors que le soleil brille à travers la dentelle ridée

Et les ombres lavent la pièce.

Et nous nous asseyons et buvons notre café \u003cbr />
Couché dans notre indifférence,

Comme des coquillages sur le rivage

Vous pouvez entendre le rugissement de l'océan

Dans la conversation pendante

Et les soupirs superficiels,

Les frontières de nos vies.



Et vous lisez votre Emily Dickinson,

Et moi mon Robert Frost,

Et nous notons notre place avec des signets

Cela mesure ce que nous avons perdu.

Comme un poème mal écrit

Nous sommes des vers sans rythme,

Couplets en rime,

En temps syncopé \u003cbr />
Et la conversation pendante

Et les soupirs superficiels

Sont les frontières de nos vies.



Oui, nous parlons de choses qui comptent,

Avec des mots à dire,

"L'analyse peut-elle valoir la peine?"

"Le théâtre est-il vraiment mort?"

Et comment la pièce s'estompe doucement

Et je n'embrasse que ton ombre,

Je ne sens pas ta main,

Tu es un étranger maintenant pour moi

Perdu dans la conversation suspendue

Et les soupirs superficiels

Aux confins de nos vies.