Breathing Pestilence - Misery Index

Looking in from the outside,
Each city pukes its wounded forth,
A world that time forgot,
Along 95 from south to north,
From gray to greener lands,
To exburb, suburb, in-between,
Some choke and some breathe,
A fact of life in this plutocracy,
As the best of the worst plan our lives,
A mass murder of the spirit cuts the vine bearing wisdom's fruit,
Brother, wave your trust in faith goodbye,
When it's man against man, the culture consecrates the code of spite,
So this is the ideal system -
Millions shunned in urban tombs,
Easy for the rich to suffer,
As they smile, wave, and lock their doors,
Driving away from the failures,
So trivial and so normalized,
Back to their pristine pastures,
To forward and secure their perfect lives,
This nation blood-bound with its ties,
Gives not a fuck for its children or the toils of their wasted labor,
Flood pouring gates open wide,
Upon this fiction of a state, and the excess it expels and justifies,
Ghosts in concrete veils, haunt Katrina's winds,
Gasp, as charcoal air, fills lungs as black as tar
And they drown...

Regardant de l'extérieur,
Chaque ville vomit ses blessés,
Un monde que le temps a oublié,
Sur 95 du sud au nord,
Des terres grises aux terres plus vertes,
Pour exburb, banlieue, entre les deux,
Certains s'étouffent et certains respirent,
Un fait de la vie dans cette ploutocratie,
Comme le meilleur des pires plans de nos vies,
Un meurtre de masse de l'esprit coupe la vigne portant le fruit de la sagesse,
Frère, dis au revoir à ta foi,
Quand c'est homme contre homme, la culture consacre le code de la méchanceté,
C'est donc le système idéal -
Des millions évités dans les tombes urbaines,
Facile pour les riches de souffrir,
Alors qu'ils sourient, agitent et verrouillent leurs portes,
S'éloigner des échecs,
Si trivial et si normalisé,
Retour à leurs pâturages vierges,
Pour transmettre et garantir leur vie parfaite,
Cette nation liée de sang avec ses liens,
Ne donne pas une baise pour ses enfants ou les labeurs de leur travail gaspillé,
Les portes de coulée d'inondation s'ouvrent largement,
Sur cette fiction d'un état, et l'excès qu'il expulse et justifie,
Des fantômes dans des voiles de béton, hantent les vents de Katrina,
Le souffle, comme l'air du charbon de bois, remplit les poumons aussi noirs que le goudron
Et ils se noient ...