Before The Fall - Kate Bush

He got her drunk very quickly:

holding hands they found the broom cupboard

where he had control as far as the fall,

the rasping descent of her tights.

When his hand covered wet hairs

she took over among furniture wax, dust,

the cloying yellow of polishing cloth.

When he was sick

she comforted him.



He couldn't do it properly: the club,

the office had left out details of delight.

Satisfied, he would collapse out,

puzzled at why she still squirmed,

held on to him, tears curling into her mouth.

This was something stories always omitted:

that her joy would seem like pain

when he focused after release.



In the third week of the relationship

she was tripping on organic acid,

would stop, pick up a rained out leaf,

would give it into his hand,

full of dead things before they reached the car.

When they drove she sat with mouth open

as though photographed on the impact

of a stomach punch, her right hand gripping

the skin of his leg: he feared her,

slapped out sideways into her face.

She touched the cut with her tongue,

gurgling gratitude for the strange taste.



He stood looking through uncleaned windows,

concentrated on the yellow of his car below.

On the uncarpeted floor, with practice,

she closed her eyes and drew on the cigarette.

Twill jacket and polo-neck made him sweat,

his nape skin red from a hair cut.



Between two smokers she smiled up at him;

as the weed approached he apologised

suddenly wanting familiar territories:

beer, to put his hand up her skirt.

At the bottom of the limbed stairs

he booted the cat, a drop kick in their twenty-five

as he imagined her sylph laugh

gathering chuckles around the

Il l'a soûlée très rapidement:

se tenant par la main, ils ont trouvé le placard à balais

où il avait le contrôle jusqu'à l'automne,

la descente rauque de ses collants.

Quand sa main a couvert des poils mouillés

elle a pris le relais parmi la cire des meubles, la poussière,

le jaune éc?urant du tissu de polissage.

Quand il était malade

elle le réconforta.



Il ne pouvait pas le faire correctement: le club,

le bureau avait omis des détails de plaisir.

Satisfait, il s'effondrerait,

perplexe de savoir pourquoi elle se tortillait toujours,

retenu par lui, des larmes s'enroulant dans sa bouche.

C'était quelque chose d'histoires toujours omises:

que sa joie ressemblerait à de la douleur

quand il s'est concentré après sa libération.



Au cours de la troisième semaine de la relation

elle trébuchait sur l'acide organique,

s'arrêterait, ramasserait une feuille pleuvue,

le donnerait dans sa main,

plein de choses mortes avant d'arriver à la voiture.

Quand ils ont conduit, elle s'est assise avec la bouche ouverte

comme photographié sur l'impact

d'un coup de poing à l'estomac, sa main droite saisissant

la peau de sa jambe: il la craignait,

giflé sur le côté.

Elle a touché la coupure avec sa langue,

gargouillis de gratitude pour le goût étrange.



Il regardait à travers les fenêtres non nettoyées,

concentré sur le jaune de sa voiture en dessous.

Au rez-de-chaussée, avec pratique,

elle ferma les yeux et tira sur la cigarette.

La veste en sergé et le col polo l'ont fait transpirer,

sa nuque peau rouge d'une coupe de cheveux.



Entre deux fumeurs, elle lui sourit;

à l'approche de la mauvaise herbe, il s'est excusé \u003cbr />
voulant soudain des territoires familiers:

bière, pour mettre sa main sur sa jupe.

Au bas de l'escalier à pans

il a botté le chat, un coup de pied tombé dans leur vingt-cinq

alors qu'il imaginait son rire sylphique

rassemblant des rires autour du