The Little Flower Girl - Jethro Tull

Down at the church the flower girl sits. Legs innocent, apart.

I make the picture puzzle fit to start your heart.

Painted sister stopped beside. A word upon her saintly lip.

Perhaps admonishing the child inside the open slip.



I don't know where she might go when she runs home at night.

It's for the best: I wouldn't rest when I turned out the light.

No little flower girl singing in my troubled dream----

just an old man's model in a pose from a magazine.



I have touched that face a dozen times before. And I have let my pencil run.

Laid down washes on a foreign shore, under a hot and foreign sun.

My best sable brushes drift the soft inside of her arm.

Her chin I tilt, her breasts I lift. I mean no harm.



I close the door. She is no more until the next appointed hour.

Northeastern light push back the night: painted promises in store.

No little flower girl singing in my troubled dream----

just an old man's model in a pose from a magazine.



Down at the church my flower girl sits. Legs innocent, apart.

I make the picture puzzle fit to start your heart.

My golden sable brushes drift the soft inside of her arm.

Her chin I tilt, her breasts I lift. I mean no harm.

I mean no harm. I mean…………….

À l'église, la demoiselle d'honneur est assise. Jambes innocentes, à part.

Je fais en sorte que le puzzle soit en forme pour démarrer votre c?ur.

La s?ur peinte s'arrêta à côté. Un mot sur sa lèvre sainte.

Peut-être exhortant l'enfant à l'intérieur du slip ouvert.



Je ne sais pas où elle pourrait aller lorsqu'elle rentre chez elle le soir.

C'est pour le mieux: je ne me reposerais pas quand j'aurais éteint la lumière.

Aucune petite fleuriste chantant dans mon rêve troublé ----

juste le modèle d'un vieil homme dans une pose d'un magazine.



J'ai touché ce visage une douzaine de fois auparavant. Et j'ai laissé couler mon crayon.

Couvert de lavages sur une rive étrangère, sous un soleil chaud et étranger.

Mes meilleurs pinceaux de zibeline dérivent l'intérieur doux de son bras.

Son menton que j'incline, ses seins que je soulève. Je veux dire aucun mal.



Je ferme la porte. Elle n'est plus jusqu'à la prochaine heure fixée.

La lumière du nord-est repousse la nuit: des promesses peintes en magasin.

Aucune petite fleuriste chantant dans mon rêve troublé ----

juste le modèle d'un vieil homme dans une pose d'un magazine.



À l'église, ma fille aux fleurs est assise. Jambes innocentes, à part.

Je fais en sorte que le puzzle soit en forme pour démarrer votre c?ur.

Mes pinceaux de sable doré dérivent l'intérieur doux de son bras.

Son menton que j'incline, ses seins que je soulève. Je veux dire aucun mal.

Je veux dire aucun mal. Je veux dire??????.