Je Ne Hurlerai Pas Avec Les Loups - Gilles Servat

JE NE HURLERAI PAS AVEC LES LOUPS

A quoi bon les vers et les rimes
Ces bijoux dérisoires
Ces mots qu'on cisèle et qu'on grime
Au jeu de l'illusoire
A quoi bon les vers et les rimes
Quand la rage a rendez-vous
Avec le désespoir
Je ne hurlerai pas avec les loups, ne comptez pas sur moi. Je ne vomirai pas
avec la droite, sèche comme un coup de trique. Pendant vingt ans elle a joué
matraque et réprime. Sur Plogoff elle a lâché ses chiens farouches. Aux
jours éclatants de 68, quand ses grenades offraient leurs fleurs de larmes aux
barricades, quand noire était l'étoffe qui protégeait nos yeux, elle avait
pris la fuite pour embrasser l'armée sur la bouche! Maintenant elle pleure sur
Varsovie, dans un mouchoir de soie brodé d'or, parfumée 'Soirs de Paris'.
C'est un crocodile. C'est un cannibale qui pleure en suçant les os de sa
mère!
Je ne hurlerai pas avec les loups, ne comptez pas sur moi. Je ne brandirai pas
mon flingue avec "Battling Sam", le shérif de l'ouest. Regardez le nouveau
monde : c'est une guêpe! W.A.S.P. White-Anglo-Saxon-Protestant. Au nord, la
tête. Au sud, l'Amérique latine, l'abdomen des States. Au centre, la taille
qui se déglingue. Le COW-boy dégaine, assis sur Saint-Domingue, les éperons
griffant les flancs du Salvador, le Chili marqué au fer qui fume encore.
"Battling Sam" le vengeur dégaine, yeah! Deux larmes aux coins des yeux :
l'une pour la Pologne, l'autre pour Somoza 1 C'est un crocodile. C'est un
cannibale qui pleure en suçant les os de sa mère!
Je ne hurlerai pas avec les loups, ne comptez pas sur moi. Je ne défilerai pas
avec ce général qui sanglote, lui aussi. Peut-être est-il sincère. Pourtant
à Gdansk, c'est bien un militaire, général comme lui, qui dicte la loi de
l'artillerie! Une larmichette, au bord de sa paupière lourde, tremblote et puis
ruisselle sur ses balafres. Instant d'émotion et de gêne. Car naguère, en
Algérie, quand il n'était que colonel, c'était un tortionnaire! Les droits
de l'homme, il leur mettait une dynamo, des pédales, un guidon, une selle, et
s'asseyait dessus pour alimenter la gégène. C'est un crocodile. C'est un
cannibale qui pleure en suçant les os de sa mère!
Et la France est indignée! Quoi? Comment? Qu'ouïs-je? Qu'entends-je?
Rêve-je? Pendant le partage de la Pologne, l'Allemagne et la Russie
interdisaient aux petits Polskis de parler leur langue à l'école! Quelle
horreur! s'écrie l'ange au bonnet phrygien. Vilains Russes! Méchants
Prussiens! Honte sur vous, et pire encore! Elle verse un pleur et se déchire
les seins Peut-être le remords Il n'y a pas longtemps elle en faisait autant et
sans vergogne, en Bretagne et ailleurs
Je ne hurle pas avec les loups. Je dis, tourné vers le soleil levant qu'avez
vous fait des espérances de 1917 ? Les fleurs vermeilles des Soviets, écloses
sous les nuées ardentes de l'aurore du siècle, se sont fanées peu à peu sous
la neige pesante des années Et les sinistres corneilles de la sclérose n'ont
pas laissé germer le grain semé. A présent leurs corps noirs couvrent votre
terre, et l'air vibre de leurs cris tristes et sonores ! Camarades ! Peuple des
tourbillons, peuple des vents cinglants, le Staline d'or est toujours debout!
Aujourd'hui, les pays frères sont votre Amérique latine, votre drapeau c'est
la faucille et la carabine, et c'est l'état-major qui vous dirige.
Aujourd'hui, les militaires sont le dernier rempart du parti contre la classe
ouvrière. Camarades, peuple des tourbillons, peuple des vents cinglants,
peuple des cyclones irrésistibles, peuple ses ouragans de l'histoire, un hiver
terrible étend sa banquise sur l'espace de vos vies, et sous l'emprise de ses
glaces, vos pensées sont prisonnières Aujourd'hui, l'armée rouge, pour que
rien ne se passe, tire sur tout ce qui bouge! Demain, ses cibles seront les
vagues, ou le feuillage sous la brise, ou le courant des fleuves, ou l'éclosion
des fleurs vermeilles
Je ne hurle pas avec les loups, même si l'on m'en accuse, et ils m'en
accuseront! Je dis qu'il est beau comme un songe de liberté ce peuple otage
des partageurs de monde, bloqué dans les cachots de l'Europe, étouffé par des
brontosaures et plaint par des paralytiques, prisonnier de, trouillards
planétaires, piqué au formol par des croque-morts blafards, encamisolé de
force par des infirmiers fous, lobotomisé par des docteurs paranoïaques Il
vit! Écoutez battre son coeur! Il vit sous le couvercle kaki! Il est beau, ce
peuple qui ne plie pas! Beau comme le rêve d'un étang qui se voudrait
rivière! Et je crie merde à Pinuchevski, triste pantin roide! Mais c'est
facile à crier, ici, loin, dans l'incroyable confusion. Ici où les cadres
critiquent l'autogestion avec Solidarité au revers de la veste! Même le
gouvernement turc ose soutenir Solidarité! Marécage des idées, sables
mouvants, brouillards, feux follets, apparences, fantasmagories,
attrape-nigauds, vessies, lanternes! Solidarnosc! On se sert de toi! Des
mains adverses te manipulent te triturent te transforment! Déjà, pour
certains, tu n'es plus qu'un ballon qu'ils se disputent pour se marquer des
buts!
Je ne hurle pas avec les loups! Je dis, à vous tous qui m'écoutez :
méfiez-vous. Les gentils, les méchants, c'est pour les enfants. Le bien est
dans le mal comme la chaleur est dans Ia flamme. La vie est confuse, les héros
vieillissent, les martyrs enfantent des bourreaux! Rien n'est simple, même
Solidarité! Rappelez-vous, Israël, le Liban, Pnom-Pehn libérée, le départ
du tyran de Perse Vers.I'Ayatollah, vers le vieil homme à la barbe lumineuse
coulait la sympathie comme un fleuve invincible. Et voici : le flot de ferveur
est devenu fanatisme. La dictature des croyants a éteint la lumière. Le
vieillard noir, assis sur les cadavres, nous l'avons chassé de nos coeurs.
Dans nos poitrines, la place était vacante pour accueillir les résistants des
vallées afghanes. L'imam, démon obscur, les Afghans, héros clairs et purs,
voilà l'image qu'on nous présente! La même religion les guide et les arme.
Quand les résistants gagneront quel voile viendra cacher la face de
l'afghanistan? Non, je ne soutiens pas l'envahisseur. Il est exécrable,
indigne, brutal, odieux, méprisable, inhumain, dégueulasse! Il doit quitter
le territoire afghan tout de suite, aujourd'hui, ce soir, et cesser sa soie
guerre honteuse et inutile. Je crie dehors! Mais ne m'en demandez pas plus.
L'agression ne change pas l'agressé en héros clair et pur. Ne me demandez pas
d'entrer dans le jeu truqué du choix simpliste le Coran ou le Capital, le
tchador l'american way of life, le Pape ou le P.O.U.P., les catholiques ou les
protestants, l'infarctus ou le cancer, le gaz russe ou l'atome, le coup de poing
dans la gueule ou le coup de pied au cul, les SS 20 ou les Pershings. Choisis!
Dans les airs se joue un opéra titanesque. A l'ouest les cons d'or. A l'est,
les cons d'acier. Au milieu, les pauvres cons! Choisis ton con, camarade!
Je choisis le doute! Finis, les mains jointes, les yeux fermés, Ia bouche
ouverte! Je ne veux plus croire. Je veux savoir, connaître, comprendre,
pénétrer, saisir, appréhender, juger en connaissance de cause, poser le doute
comme principe Je veux laisser les certitudes aux bulldozers!
Je choisis le doute et la non-violence! Il y a deux violences. La première,
celle qu'on impose, l'ordinaire, avec sa gueule d'homme ordinaire La seconde,
celle qui répond au silence. Celle-là, je la comprends. C'est un cri! Se
taire sur l'injustice précipite la violence. Le silence, notre silence est
lui-même une violence! Censeurs, tripatouilleurs d'informations, trieurs de
nouvelles, menteurs, étouffeurs de vagues, toutvabienistes, jeteurs de voiles
pudiques, autocenseurs peureux, complices par omission, vous êtes tous des
allumeurs de violence! Combien faut-il de morts pour desserrer vos dents?
Envoyez vos barèmes! La seconde violence, je la comprends. Mais, une fois
brisé le silence, quand elle continue, elle devient ordinaire. Elle ne règle
rien. Elle est injuste. Elle affaiblit les causes justes. Quelque part, en
Angleterre, une bombe. Sur le trottoir, un enfant tombe, le visage arraché Le
sacrifice de Bobby Sands et de ses amis s'estompe Les index braqués sur Londres
s'abaissent .. Et l'Irlande, seule, pleure ses fils et leur message
anéanti..,
Je choisis le doute, la non-violence et la dignité. Je défendrai la dignité
des êtres et même des choses. La dignité des hommes, des animaux, des
plantes, des pierres, des pays, des langues, du travail, des peuples, des mers,
des paysages, des sols, des algues, des tribus, des pensées, des enfants, des
poissons, des insectes, des races, des continents, des céréales, des femmes,
des labours, des maisons, de la paix, des étoiles, des planètes Qu'elle est
belle, dans l'espace, la Terre d'azur spiralée de lait! Sa dignité est entre
nos mains! L'homme seul peut la dégrader, car l'homme, seul, est conscient!
La dignité de la Terre est entre nos mains. Partout s'assemblent et
s'organisent des hommes et des femmes qui refusent la rigidité d'un monde
cadavérique. Partout de nouvelles formes d'action paraissent, pour en finir
avec l'économie coloniale, brûler les racines de la misère, court-circuiter
les multinationales cachées derrière les dictatures, abattre les murailles
entre les races, pulvériser les temples du profit, déchausser la médecine,
reprendre les terres, diversifier les cultures, produire sur place des
médicaments simples, abolir les tortures, apprendre à lire, ouvrir les
prisons, donner la parole aux pauvres, écouter ce qu'ils ont à dire! Partager!
Partager la Terre entière! Chaleureusement!
Enfin.arrive le temps du concret! Enfin, on cesse de faire entrer de force la
réalité dans le moule des idées! Enfin arrive le temps du respect!
Difficulté suprême.. Laisser libres les pensées différentes Que chacun
regarde en soi. La bête est là, tapie, sournoise, prête à tout dévorer.
L'hydre du fascisme est en chacun de nous. Chaque soir je la décapite. Chaque
nuit ses tètes repoussent dons ma tète. Parfois, elle me soumet. Parfois, je
suis vainqueur En moi : l'intolérance, moisissure fadasse je ne vaincrai jamais
définitivement Mais, sans relâche, je décapiterai le monstre. Jamais je ne
prendrai la Kalachnikov pour imposer mes idées, ma loi ou ma croyance. J'ai
trop peur d'avoir tort!