Orphans Of Wealth - Don McLean

There is no time to discuss or debate

What is right, what is wrong for our people

Time has run out for all those who wait

With bent limbs and minds that are feeble



And the rain falls and blows through their window

And the snow falls and blows through their door

And the seasons revolve 'mid their sounds of starvation

When the tides rise, they cover the floor



And they come from the north

And they come from the south

And they come from the hills and they valleys

And they're migrants and farmers

And miners and humans

Our census neglected to tally



And the rain falls and blows through their window

And the snow falls and blows through their door

And the seasons revolve 'mid their sounds of starvation

When the tides rise, they cover the floor



And they're African, Mexican, Caucasian, Indian

Hungry and hopeless Americans

The orphans of wealth and of adequate health

Disowned by this nation they live in



And with weather-worn hands

On bread lines they stand

Yet but one more degradation

Yes, and they're treated like tramps

While we sell them food stamps

This thriving and prosperous nation



And the rain falls and blows through their window

And the snow falls and blows through their door

And the seasons revolve 'mid their sounds of starvation

When the tides rise, they cover the floor



And with roaches and rickets and rats in the thickets

Infested, diseased, and decaying

With rags and no shoes and skin sores that ooze

By the poisonous pools they are playing



In shacks of two rooms that are rotting wood tombs

With corpses breathing inside them

Yes, and we pity their plight as they call in the night

And we do all that we can do to

Il n'y a pas de temps pour discuter ou débattre

Qu'est-ce qui est bien, qu'est-ce qui ne va pas pour notre peuple

Le temps est écoulé pour tous ceux qui attendent

Avec des membres fléchis et des esprits faibles



Et la pluie tombe et souffle à travers leur fenêtre

Et la neige tombe et souffle à travers leur porte

Et les saisons tournent au milieu de leurs sons de famine

Lorsque les marées montent, elles couvrent le sol



Et ils viennent du nord

Et ils viennent du sud

Et ils viennent des collines et des vallées

Et ce sont des migrants et des agriculteurs

Et les mineurs et les humains

Notre recensement a négligé de compter



Et la pluie tombe et souffle à travers leur fenêtre

Et la neige tombe et souffle à travers leur porte

Et les saisons tournent au milieu de leurs sons de famine

Lorsque les marées montent, elles couvrent le sol



Et ils sont africains, mexicains, caucasiens, indiens

Américains affamés et sans espoir

Les orphelins de la richesse et de la santé adéquate

Désavoué par cette nation dans laquelle ils vivent



Et avec des mains usées par les intempéries

Sur les lignes de pain, ils se tiennent

Pourtant, mais une dégradation de plus

Oui, et ils sont traités comme des clochards

Pendant que nous leur vendons des coupons alimentaires

Cette nation prospère et prospère



Et la pluie tombe et souffle à travers leur fenêtre

Et la neige tombe et souffle à travers leur porte

Et les saisons tournent au milieu de leurs sons de famine

Lorsque les marées montent, elles couvrent le sol



Et avec des cafards et des rachitismes et des rats dans les fourrés

Infesté, malade et en décomposition

Avec des chiffons et pas de chaussures et de plaies cutanées qui suintent

Près des bassins empoisonnés qu'ils jouent



Dans des cabanes de deux pièces qui sont en décomposition de tombes en bois

Avec des cadavres respirant à l'intérieur

Oui, et nous avons pitié de leur sort alors qu'ils appellent la nuit

Et nous faisons tout ce que nous pouvons pour