Homeless Brother - Don McLean

I was walking by the graveyard, late last Friday night,

I heard somebody yelling, it sounded like a fight.

It was just a drunken hobo dancing circles in the night,

Pouring whiskey on the headstones in the blue moonlight.

So often have I wondered where these homeless brothers go,

Down in some hidden valley were their sorrows cannot show,

Where the police cannot find them, where the wanted men can go.

There's freedom when your walking, even though you're walking slow.



Smash your bottle on a gravestone and live while you can,

that homeless brother is my friend.



It's hard to be a pack rat, it's hard to be a 'bo,

but living's so much harder where the heartless people go.

Somewhere the dogs are barking and the children seem to know

That Jesus on the highway was a lost hobo.

And they hear the holy silence of the temples in the hill,

And they see the ragged tatters as another kind of thrill.

And they envy him the sunshine and they pity him the chill,

And they're sad to do their living for some other kind of thrill.



Smash your bottle on a gravestone and live while you can,

that homeless brother is my friend.



Somewhere there was a woman, somewhere there was a child,

Somewhere there was a cottage where the marigolds grew wild.

But some where's just like nowhere when you leave it for a while,

You'll find the broken-hearted when you're travelling jungle-style.

Down the bowels of a broken land where numbers live like men,

Where those who keep their senses have them taken back again,

Where the night stick cracks with crazy rage, where madmen don't

pretend,

Where wealth has no beginning and poverty no end.



Smash your bottle on a gravestone and live while you can,

that homeless brothe

Je marchais par le cimetière, tard vendredi soir dernier,

J'ai entendu quelqu'un crier, cela ressemblait à un combat.

C'était juste un hobo ivre dansant des cercles dans la nuit,

Verser du whisky sur les pierres tombales au clair de lune bleu.

Je me suis si souvent demandé où ces frères sans-abri vont,

Dans une vallée cachée où leurs chagrins ne pouvaient pas se montrer,

Où la police ne peut pas les trouver, où les hommes recherchés peuvent aller.

Il y a de la liberté lorsque vous marchez, même si vous marchez lentement.



Écrasez votre bouteille sur une pierre tombale et vivez pendant que vous le pouvez,

ce frère sans abri est mon ami.



C'est difficile d'être un rat de meute, c'est difficile d'être un 'bo,

mais vivre est tellement plus difficile là où les gens sans c?ur vont.

Quelque part, les chiens aboient et les enfants semblent savoir

Que Jésus sur l'autoroute était un clochard perdu.

Et ils entendent le saint silence des temples dans la colline,

Et ils voient les lambeaux en lambeaux comme un autre type de frisson.

Et ils lui envient le soleil et ils le plaignent du froid,

Et ils sont tristes de faire leur vie pour une autre sorte de frisson.



Écrasez votre bouteille sur une pierre tombale et vivez pendant que vous le pouvez,

ce frère sans abri est mon ami.



Quelque part il y avait une femme, quelque part il y avait un enfant,

Quelque part, il y avait un chalet où les soucis devenaient sauvages.

Mais certains sont comme nulle part quand vous le laissez pendant un certain temps,

Vous trouverez le c?ur brisé lorsque vous voyagez dans un style jungle.

Dans les entrailles d'une terre brisée où les nombres vivent comme des hommes,

Où ceux qui gardent leurs sens les ont repris,

Où le bâton de nuit craque avec une rage folle, où les fous ne le font pas

faire semblant,

Où la richesse n'a pas de commencement et la pauvreté sans fin.



Écrasez votre bouteille sur une pierre tombale et vivez pendant que vous le pouvez,

ce bouillon sans-abri