Morality Play In Three Acts - Chumbawamba

Act one, the smell of green leather, French polish, quite pristine, not a hair out of place, not a wrinkle, not a crease, the silverware all clean. Exquisite chaussures grace marble floors, be upstanding, for men of yore. But wait, who's this, sticky under the collar in Elsinore? Enter silent comedy geek with dynamite down his pants. Nervous, shuffling on his feet, leading a merry song and dance. A back seat driver of good moral fibre, holding up the light. He's made his own bed, now he's got to lie in it. Ha ha! Serves him right.

Act two, a new New England, watch the good seed grow. But who is this miss out-of-wedlock, with children of her own? Enter witch finder general, of melancholy humor, and irascible power, all dressed in goody-goody two shoes, pulling the heads of flowers. 'Let this be,' said he, 'a lesson, your dirty linen is your own reflection.' Said I, 'Somehow it just doesn't wash, away with your petty inquisition. In the vernacular, most unkind sir, fuck with me and you will see the flesh and blood and bone, the black eye of thine enemy.' Dance, dance.

Act three, 'I am the lord of the dance,' said he. John the Baptist, dripping wet, playing sir politick-would-be. Backslapping, backsliding, back to basic instincs, backfiring. By your own choice you're on a hiding to nothing, I ask you which is more comforting? The thought that I am bad seed, gone to seed, turned sour by TV sex and violence. Or even worse, am I unleashed by my own volition to do you ill? 'Condemn a little more, understand a little less.' Oh sad sir, thou jest! Ha ha! I am Prometheus, prepare thee to meet thy nemesis.

Acte un, l'odeur du cuir vert, du vernis français, assez vierge, pas un cheveu à sa place, pas une ride, pas un pli, l'argenterie toute propre. Exquis chaussures grace sols en marbre, être debout, pour les hommes d'autrefois. Mais attendez, qui est-ce, collant sous le col à Elseneur? Entrez comique silencieux geek avec de la dynamite dans son pantalon. Nerveux, traînant sur ses pieds, menant une chanson joyeuse et une danse. Un conducteur de siège arrière de bonne fibre morale, tenant la lumière. Il a fait son propre lit, maintenant il doit y mentir. Ha ha! Le sert bien.

Acte deux, une nouvelle Nouvelle-Angleterre, regardez la bonne graine pousser. Mais qui est cette miss hors mariage, avec ses propres enfants? Entrez le sorcier général, d'un humour mélancolique et d'une puissance irascible, tous vêtus de deux chaussures, tirant les têtes de fleurs. - Que cela soit, dit-il, une leçon, votre linge sale est votre propre reflet. J'ai dit: D'une manière ou d'une autre, ça ne se lave pas, loin de ta petite inquisition. Dans la langue vernaculaire, monsieur le plus méchant, baise avec moi et tu verras la chair, le sang et les os, l'?il au beurre noir de ton ennemi. Danse, danse.

Acte trois, Je suis le seigneur de la danse, a-t-il dit. Jean-Baptiste, mouillé, jouant à monsieur le politicien potentiel. Backslapping, backsliding, retour aux instincs de base, backfiring. Par votre choix, vous ne cachez rien, je vous demande ce qui est plus réconfortant? La pensée que je suis une mauvaise graine, devenue graine, aigrie par le sexe et la violence à la télévision. Ou pire encore, suis-je déchaîné de ma propre volonté pour vous faire du mal? "Condamnez un peu plus, comprenez un peu moins." Oh triste monsieur, tu plaisantes! Ha ha! Je suis Prométhée, prépare-toi à rencontrer ton ennemi.