Address to a Haggis - Canadian Bagpipe

Fair fa your honest, sonsie face,

Great chieftain o the puddin-race!

Aboon them a ye tak your place,

Painch, tripe, or thairm:

Weel are ye wordy of a grace

As langs my arm.



The groaning trancher there ye fill,

Your hurdies like a distant hill,

Your pin wad help to mend a mill

In time o need,

While thro your pores the dews distil

Like amber bead.



His knife see rustic Labour dight,

An cut ye up wi ready slight,

Trenching your gushing entrails bright,

Like onie ditch;

And then, O what a glorious sight,

Warm-reekin, rich!



Then, horn for horn, they stretch an strive:

Deil tak the hindmost, on they drive,

Till a their weel-swalld kytes belyve

Are bent like drums;

Then auld Guidman, maist like to rive,

Bethankit! hums.



Is there that owre his French ragout,

Or olio that wad staw a sow,

Or fricasse wad mak her spew

Wi perfect sconner,

Looks down wi sneering scornfu view

On sic a dinner?



Poor devil! See him owre his trash,

As feckless as a witherd rash,

His spindle shank a guid whip-lash,

His nieve a nit;

Thro bluidy flood or field to dash,

O how unfit!



But mark the Rustic, haggis-fed,

The trambling earth resounds his tread,

Clap in his walie nieve a blade,

Hell make it whissle;

An legs, an arms, an heads will sned

Like taps o thrissle.



Ye Powrs, wha mak mankind your care,

And dish them out their bill o fare,

Auld Scotland wants nae skinking ware,

That jaups in luggies;

But, if ye wish her gratefu prayer,

Gie her a Haggis!

Juste fa ton visage honnête, sonsie,

Grand chef de la race puddin!

Aboon them a ye take your place,

Painch, tripes ou thairm:

Weel êtes-vous verbeux d'une grâce

Comme langs mon bras.



Le trancher gémissant là vous remplissez,

Vos obstacles comme une colline lointaine,

Votre pin wad aide à réparer un moulin

En temps voulu,

Tandis que dans vos pores la rosée se distille

Comme une perle d'ambre.



Son couteau voir la guerre du travail rustique,

Une coupe légère prête,

Tranchant vos entrailles jaillissantes,

Comme onie ditch;

Et puis, quelle vue magnifique,

Chaud-puant, riche!



Puis, corne pour corne, ils étirent un effort:

Deil prend le dernier, sur ils conduisent,

Jusqu'à leurs kytes bien avalés

Sont pliés comme des tambours;

Puis auld Guidman, maist aime rive,

Bethankit! bourdonne.



Y a-t-il là son ragoût français,

Ou olio qui a piqué une truie,

Ou fricasse wad la faire vomir

Wi sconner parfait,

Regarde vers le bas avec une vue méprisante

Sur sic un dîner?



Pauvre diable! Le voir owre sa poubelle,

Aussi irréprochable qu'une éruption cutanée flétrie,

Son fuseau tige un fouet-fouet,

Son nieve un nit;

Thro bluidy flood ou field to dash,

Ô combien impropre!



Mais marquez le rustique, nourri de haggis,

La terre qui piétine résonne de son pas,

Clap dans son walie nieve une lame,

L'enfer fait siffler;

Des jambes, des bras, des têtes vont sombrer

Comme des taps o thrissle.



Ye Powrs, qu'est-ce qui fait à l'humanité votre attention,

Et leur offrir leur facture,

Auld Scotland veut des articles de skinking nae,

Qui jaups dans les valises;

Mais, si vous souhaitez sa prière de gratefu,

Donnez-lui un Haggis!