Lost In The Flood - BRUCE SPRINGSTEEN

The ragamuffiin gunner is returnin' home like a hungry runaway

He walks through town all alone

He must be from the fort he hears the high school girls say

His countryside's burnin' with wolfman fairies dressed in drag for homicide

The hit and run, plead sanctuary, 'neath a holy stone they hide

They're breakin' beams and crosses with a spastic's reelin' perfection

nuns run bald through Vatican halls pregnant, pleadin' immaculate conception

And everybody's wrecked on Main Street from drinking unholy blood

Sticker smiles sweet as gunner breathes deep, his ankles caked in mud

And I said, "Hey, gunner man, that's quicksand, that's quicksand that ain't mud

Have you thrown your senses to the war or did you lose them in the flood ?"



That pure American brother, dull-eyed and empty-faced

races Sundays in Jersey in a Chevy stock super eight

He rides 'er low on the hip, on the side he's got Bound For Glory in red, white and blue flash paint.

He leans on the hood telling racing stories, the kids call him Jimmy The Saint

Well that blaze and noise boy, he's gunnin' that bitch loaded to blastin' point

He rides head first into a hurricane and disappears into a point

And there's nothin' left but some blood where the body fell

That is, nothin' left that you could sell

just junk all across the horizon, a real highwayman's farewell

And I said "Hey kid, you think that's oil ? Man, that ain't oil that's blood."

I wonder what he was thinking when he hit that storm

or was he just lost in the flood ?

Eighth Avenue sailors in satin shirts whisper in the air

Some storefront incarnation of Maria, she's puttin' on me the stare

and Bronx's best apostle stands with his hand on his own hardware

Le mitrailleur ragamuffiin rentre chez lui comme un fugueur affamé \u003cbr />
Il marche à travers la ville tout seul

Il doit être du fort qu'il entend les lycéennes dire

Sa campagne brûle de fées de loups-garous vêtus de traînée pour homicide

Les délits de fuite, plaident sanctuaire, sous une pierre sainte qu'ils cachent

Ils cassent des poutres et croisent avec la perfection de la rébellion d'un spastique

les religieuses courent chauves dans les salles du Vatican enceintes, plaidant pour une conception immaculée

Et tout le monde a fait naufrage sur la rue Main en buvant du sang profane

L'autocollant sourit doucement tandis que le tireur respire profondément, ses chevilles recouvertes de boue

Et j'ai dit: "Hé, tireur, c'est du sable mouvant, c'est du sable mouvant qui n'est pas de la boue

Avez-vous jeté vos sens à la guerre ou les avez-vous perdus dans le déluge? "



Ce pur frère américain, aux yeux ternes et au visage vide

courses le dimanche à Jersey dans un stock de Chevy super huit

Il monte sur la hanche, du côté où il a Bound For Glory en peinture flash rouge, blanche et bleue.

Il s'appuie sur le capot pour raconter des histoires de course, les enfants l'appellent Jimmy le Saint

Eh bien, ce garçon flamboyant et bruyant, il tire sur cette chienne chargée au point d'explosion

Il monte la tête la première dans un ouragan et disparaît dans un point

Et il ne reste plus rien mais du sang où le corps est tombé \u003cbr />
Autrement dit, il ne reste rien que vous puissiez vendre

juste de la camelote à travers l'horizon, un véritable adieu de grand routier

Et j'ai dit "Hé gamin, tu penses que c'est du pétrole? Mec, ce n'est pas de l'huile qui est du sang."

Je me demande ce qu'il pensait quand il a frappé cette tempête

ou était-il juste perdu dans l'inondation?

Des marins de la huitième avenue en chemises de satin chuchotent dans les airs

Une incarnation de vitrine de Maria, elle me met le regard

et le meilleur apôtre du Bronx se tient avec sa main sur son propre matériel