Postcards From Cambodia - Bruce Cockburn

Abe Lincoln once turned to somebody and said:

Do you ever find yourself talking with the dead?



There are three tiny deaths heads carved out of mammoth tusk

on the ledge in my bathroom.

They grin at me in the morning when Im taking a leak,

but they say very little.



Outside Phnom Penh theres a tower, glass-pannelled,

maybe ten meters high,

filled with skulls from the killing fields.

Most of them lack the lower jaw

so they dont exactly grin,

but they whisper, as if from a great distance,

of pain, and of pain left far behind



Eighteen thousand empty eyeholes peering out at the four directions



Electric fly buzz green moist breeze

Bonecoloured Brahma bull grazes wet eyed, (gazes??)

hobbled in hollow of mass grave

In the neighbouring field a small herd

of young boys plays soccer,

their laughter swallowed in expanding silence.



This is too big for anger,

its too big for blame.

We stumble through history so

humanly lame

So I bow down my head

Say a prayer for us all

That we dont fear the spirit

when it comes to call



Sun will soon slide down into the far end of the ancient reservoir.

Orange ball merging with its water-borne twin

below airbrushed edges of cloud.

But first it spreads itself,

a golden scrim behind fractal sweep of swooping flycatchers.

Silhouetted dark green trees,

Blue horizon.



The rains are late this year.

The sky has no more tears to shed.

But from the air Cambodia remains

a disc of wet green, bordered by bright haze.

Water-filled bomb craters sunstreak gleam

stitched in strings across patchwork land

march west toward the far hills of Thailand.

Macro analog of Angkor Wats temple walls

Abe Lincoln s'est une fois tourné vers quelqu'un et a dit:

Vous êtes-vous déjà retrouvé à parler avec les morts?



Il y a trois minuscules têtes de morts taillées dans une défense de mammouth

sur le rebord de ma salle de bain.

Ils me sourient le matin quand je fais une fuite,

mais ils en disent très peu.



À l'extérieur de Phnom Penh, il y a une tour, vitrée,

peut-être dix mètres de haut,

rempli de crânes des champs de mise à mort.

La plupart d'entre eux n'ont pas la mâchoire inférieure

donc ils ne sourient pas exactement,

mais ils chuchotent, comme à une grande distance,

de douleur et de douleur loin derrière



Dix-huit mille trous pour les yeux vides scrutant les quatre directions



Mouche électrique buzz green brise humide

Le taureau Brahma de couleur bonbon broute les yeux mouillés, (regards ??)

entravé dans un creux de charnier

Dans le champ voisin un petit troupeau

de jeunes garçons jouent au football,

leur rire déglutit dans un silence grandissant.



C'est trop grand pour la colère,

c'est trop gros pour être blâmé.

Nous trébuchons à travers l'histoire donc

humainement boiteux

Alors je baisse la tête

Dites une prière pour nous tous

Que nous n'avons pas peur de l'esprit

quand il s'agit d'appeler



Le soleil va bientôt descendre dans l'extrémité de l'ancien réservoir.

Boule orange fusionnant avec son jumeau d'origine hydrique

sous les bords d'un nuage aérographe.

Mais d'abord il se propage,

un canevas doré derrière le balayage fractal de voleurs de capture.

Arbres vert foncé se découpant,

Horizon bleu.



Les pluies sont tardives cette année.

Le ciel n'a plus de larmes à verser.

Mais vu du ciel, le Cambodge reste

un disque de vert humide, bordé de brume brillante.

Cratères de bombe remplis d'eau lueur de rayon de soleil

cousu en cordes à travers le pays patchwork

marchez vers l'ouest vers les collines lointaines de la Thaïlande.

Macro analogique des murs du temple d'Angkor Wats