Cecilia And The Silhouette Saloon - Blood Brothers

murder = white out.

cancer = birth blouse.

mirror = perfect glass spouse.

oil = sex paint.

shower = water saint.

Death decodes the howls from our hands.

skull = noise nest.

TV = fuck test.

mirror = siamese gun kiss.

sugar = birth bait.

murder = loves fate.

death distills the camouflage from our dance.

death inverts the red from romance.

Death x-rays the angels of chance.

death; the anti mirror of infants.

Like a picture hiding beneath the digital Avalanche.

When cecilia's grave cracked like a dirt cacoon,

she pulled up a stool at the silhouette saloon.

The player piano mumbling crippled jigs,

black widows knitting victimless wigs.

When cecilia's throat slit like a second set of lips

she drooled braille bibles onto the brothel bed spread,

like an egg whose yoke defies child bearing hips.

Like a ghost who fears all of the deceased and dead.

(time eats the flesh and spits out the shadow like a useless wishbone.)

But that locket spinning around her neck,

whose hearth heats a dead valentine,

you know the phantom trail leads way to a muted grave.

Where is his voice now?

A dead tone in the flutter of drunken wings,

Where is his blushed cheek now,

A face unraveled in shadow, veiled in blind laughter.

Where are those sex ripened lips,

his kiss print still warm on several necks.

Where is love now?



murder = white out.

cancer = birth blouse.

mirror = perfect glass spouse.

oil = sex paint.

shower = water saint.

Death decodes the howls from our hands.

skull = noise nest.

TV = fuck test.

mirror = siamese gun kiss.

sugar = birth bait.

murder = loves fate.

death distills the camouflage from our dance.

death inverts t

meurtre = blanc.

cancer = chemisier de naissance.

miroir = conjoint de verre parfait.

huile = peinture sexuelle.

douche = saint de l'eau.

La mort décode les hurlements de nos mains.

crâne = nid de bruit.

TV = test de baise.

miroir = baiser de pistolet siamois.

sucre = appât de naissance.

meurtre = aime le destin.

la mort distille le camouflage de notre danse.

la mort inverse le rouge de la romance.

La mort radiographie les anges du hasard.

mort; l'anti miroir des nourrissons.

Comme une image cachée sous l'Avalanche numérique.

Quand la tombe de Cecilia s'est fissurée comme un cacoon de terre,

elle a tiré un tabouret au salon silhouette.

Le joueur de piano marmonne des jigs paralysés,

veuves noires tricotant des perruques sans victime.

Quand la gorge de Cecilia se fendit comme une deuxième paire de lèvres

elle a bavé des bibles en braille sur le lit du bordel,

comme un ?uf dont le joug défie les hanches d'enfant.

Comme un fantôme qui craint tous les défunts et les morts.

(Le temps mange la chair et crache l'ombre comme un triangle inutile.)

Mais ce médaillon qui tourne autour de son cou,

dont le foyer chauffe un valentine mort,

vous savez que la piste fantôme mène à une tombe en sourdine.

Où est sa voix maintenant?

Un ton mort dans le battement d'ailes ivres,

Où est sa joue rougie maintenant,

Un visage démêlé dans l'ombre, voilé de rire aveugle.

Où sont ces lèvres mûres par le sexe,

son imprimé baiser encore chaud sur plusieurs cous.

Où est l'amour maintenant?



meurtre = blanc.

cancer = chemisier de naissance.

miroir = conjoint de verre parfait.

huile = peinture sexuelle.

douche = saint de l'eau.

La mort décode les hurlements de nos mains.

crâne = nid de bruit.

TV = test de baise.

miroir = baiser de pistolet siamois.

sucre = appât de naissance.

meurtre = aime le destin.

la mort distille le camouflage de notre danse.

la mort inverse t