[Untitled] - Afi

[Spoken]
We held hands on the last night on earth.
Our mouths filled with dust, we kissed in the fields and under trees,
screaming like dogs, bleeding dark into the leaves.
It was empty on the edge of town but we knew everyone floated
along the bottom of the river.
So we walked through the waste where the road curved into the sea
and the shattered seasons lay,
and the bitter smell of burning was on you like a disease.
In our cancer of passion you said, "Death is a midnight runner."
The sky had come crashing down like the news of an intimate suicide.
We picked up the shards and formed them into shapes
of stars that wore like an antique wedding dress.
The echoes of the past broke the hearts of the unborn
as the ferris wheel silently slowed to a stop.
The few insects skittered away in hopes of a better pastime.
I kissed you at the apex of the maelstrom and asked
if you would accompany me in a quick fall,
but you made me realize that my ticket wasn't good for two.
I rode alone.
You said, "The cinders are falling like snow."
There is poetry in despair, and we sang with unrivaled beauty,
bitter elegies of savagery and eloquence.
Of blue and grey.
Strange, we ran down desperate streets and carved our names in the flesh of the
city.
The sun was stagnated somewhere beyond the rim of the horizon
and the darkness is a mystery of curves and lines.
Still, we lay under the emptiness and drifted slowly outward,
and somewhere in the wilderness we found salvation scratched
into the earth like a message.

[Parlé]
Nous nous sommes tenus la main la dernière nuit sur terre.
Nos bouches remplies de poussière, nous nous sommes embrassés dans les champs et sous les arbres,
hurlant comme des chiens, saignant sombre dans les feuilles.
C'était vide à la périphérie de la ville mais nous savions que tout le monde flottait
le long du fond de la rivière.
Nous avons donc traversé les déchets où la route se courbait dans la mer
et les saisons brisées gisaient,
et l'odeur amère de la brûlure était sur vous comme une maladie.
Dans notre cancer de la passion, vous avez dit: "La mort est un coureur de minuit."
Le ciel s'était écroulé comme la nouvelle d'un suicide intime.
Nous avons ramassé les éclats et les avons façonnés
d'étoiles qui portaient comme une robe de mariée antique.
Les échos du passé ont brisé le c?ur des enfants à naître
alors que la grande roue ralentissait silencieusement.
Les quelques insectes s'éloignèrent dans l'espoir d'un meilleur passe-temps.
Je t'ai embrassé au sommet du maelström et j'ai demandé
si vous m'accompagniez dans une chute rapide,
mais tu m'as fait réaliser que mon billet n'était pas bon pour deux.
J'ai roulé seul.
Vous avez dit: "Les cendres tombent comme de la neige."
Il y a de la poésie dans le désespoir, et nous chantions avec une beauté inégalée,
amères élégies de sauvagerie et d'éloquence.
De bleu et de gris.
Étrange, nous avons couru dans des rues désespérées et gravé nos noms dans la chair du
ville.
Le soleil a stagné quelque part au-delà du bord de l'horizon
et l'obscurité est un mystère de courbes et de lignes.
Pourtant, nous étions sous le vide et dérivions lentement vers l'extérieur,
et quelque part dans le désert, nous avons trouvé le salut rayé
dans la terre comme un message.