Es la tarde de Agosto, el sol remata.
El da castigando, con fuego abrasa.
En los campos amarillos no queda un alma,
todos han ido a la plaza.
Y el sol, el sol abrasa,
y el sol, el sol abrasa
Sol y sombra enfrentados,
rumor a fiesta: clarines y trompetas,
algunos rezan.
Colores encendidos,
sale la bestia.
Comienza la lucha
Tarde de toros,
tarde de agosto,
tarde de fiesta.
Capotes al viento, caballo lento,
agujas que se clavan en pares sueltos,
muleta que entretiene al ltimo tercio
mientras la plaza vibra.
La sangre del toro baa tu espada,
mil pauelos blancos ondean al son,
la plaza se hunde en aplausos y ols,
pero continas sintiendo esa horrible sensacin
de sangre entre tus manos,
esa horrible sensacin.
Y le oste mugir, caer al ruedo.
Vmitos de sangre, estoque cierto.
Ya no es ms que una sombra, se aleja
y cientos de rosas y claveles van a tu encuentro,
van a tu encuentro.
Y continas sintiendo esa horrible sensacin
de sangre entre tus manos,
de sangre entre tus manos...
|