Voter pour The Dangling Conversation :
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The Dangling Conversation
Simon & Garfunkel
(written by Paul Simon, 1966)
It's a still life water color,
Of a now late afternoon,
As the sun shines through the curtained lace
And shadows wash the room.
And we sit and drink our coffee
Couched in our indifference,
Like shells upon the shore
You can hear the ocean roar
In The Dangling Conversation
And the superficial sighs,
The borders of our lives.
And you read your Emily Dickinson,
And I my Robert Frost,
And we note our place with bookmarkers
That measure what we've lost.
Like a poem poorly written
We are verses out of rhythm,
Couplets out of rhyme,
In syncopated time
And The Dangling Conversation
And the superficial sighs
Are the borders of our lives.
Yes we speak of things that matter,
With words that must be said,
"Can analysis be worthwhile?"
"Is the theater really dead?"
And how the room is softly faded
And I only kiss your shadow,
I cannot feel your hand,
You're a stranger now unto me
Lost in The Dangling Conversation
And the superficial sighs
In the borders of our lives.
La conversation pendante
Simon et Garfunkel
(écrit par Paul Simon, 1966)
C'est une aquarelle de nature morte,
D'une fin d'après-midi maintenant,
Alors que le soleil brille à travers le rideau de dentelle
Et les ombres lavent la pièce.
Et nous nous asseyons et buvons notre café \u003cbr />
Couchée dans notre indifférence,
Comme des coquillages sur le rivage
Vous pouvez entendre le rugissement de l'océan
Dans la conversation pendante
Et les soupirs superficiels,
Les frontières de nos vies.
Et vous avez lu votre Emily Dickinson,
Et moi mon Robert Frost,
Et nous notons notre place avec les marque-pages
Cela mesure ce que nous avons perdu.
Comme un poème mal écrit
Nous sommes des vers hors de rythme,
Couplets hors de la rime,
Dans le temps syncopé \u003cbr />
Et la conversation pendante
Et les soupirs superficiels
Sont les frontières de nos vies.
Oui, nous parlons de choses qui comptent,
Avec des mots qui doivent être prononcés,
"L'analyse peut-elle valoir la peine?"
"Le théâtre est-il vraiment mort?"
Et comment la pièce est doucement fanée
Et je n'embrasse que ton ombre,
Je ne sens pas ta main,
Tu es un étranger maintenant pour moi
Perdu dans la conversation pendante
Et les soupirs superficiels
Aux confins de nos vies.
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