At The Sound Of The Mid-winterhorn - Salacious Gods

The ravens fly high this solstice morn

The woods are bare The snow is deep

We wait for herne to sound his horn

and wake the demons up from sleep

To celebrate this dreadful sigh

Never reborn the day of light



And the oaks breathe mysterious mur-

mursof the horn that sounds its sigh

In the moons face beneath the ocre eye

like a crescent sword in hour of fight



And baring unto hell each noble head

stood in the circle where

none else might tread

The thick air consumed the night

Ravens pride on battlesounds they fed



In a thousand shimmering nighttime dreams

druids of old impale me

I gaze into a fog pregnant with

seeds of decay and die amongst flesh and bark



As I fell eternally

Never touching the freesing soil

Like an autumn leaf caught in a cobweb dew

Lost am I until

my newfound wings I spread

Death is at hand and perish will all but a few

Les corbeaux volent haut ce matin du solstice

Les bois sont nus La neige est profonde

Nous attendons que herne sonne sa corne

et réveille les démons du sommeil

Pour célébrer ce redoutable soupir

Ne jamais renaître le jour de la lumière



Et les chênes respirent un mur mystérieux-

murs de la corne qui sonne

Dans les lunes, face à l'?il ocre

comme une épée en croissant à l'heure du combat



Et en enfer chaque noble tête

se tenait dans le cercle où \u003cbr />
personne d'autre ne pourrait marcher

L'air épais a consommé la nuit

Les Corbeaux sont fiers des batailles qu'ils ont nourries



Dans mille rêves nocturnes chatoyants

druides du vieux m'empale

Je regarde dans un brouillard enceinte de

graines de pourriture et meurent parmi la chair et l'écorce



Alors que je tombais éternellement

Ne jamais toucher le sol libérant

Comme une feuille d'automne prise dans une rosée de toile d'araignée

Je suis perdu jusqu'à \u003cbr />
mes ailes retrouvées je déploie

La mort est proche et périra, sauf quelques-uns