Voter pour 81 Poop Hatch :
Voter pour 81 Poop Hatch :
My eyes are burnt and bleeding and all that looks like a monkey on a
silver bar...big poop hatch with a cotton hatch - hatch holes that the
light shows in and the light shows out...and the little red fence...
and the wire and the wood...and the barbs and the berries...the tires
and the bottles and the caruponrims...and the heat swims upon its
fenders and the dust collects and the rust of autumn surrenders into
gold... trumpet poop on the ground with peanuts its bell was blocking
an ant's vision...and the mice played in its air holes and valves...a
ladybug crawled off its mouthpiece standing out red and blacked out
its wings and blew off to a flower...its hum heard just above the
ground...black dots were hung in what turned out to be an olive tree
that originally held a tree house full of a building with one small
window...birds and broken glass and tiny bits of newspaper..."My sun
is free from my window," said the god the green dabbers...rice wires
mouse tins and milk muffins...cereal and stone...matches and masks and
mace and clubs...and splintered shaft light intrigues a cricket on a
dust jeweled penlet...cobwebs collect down plaster run into a hole and
find collected glass that drinks the reflection of midday afternoon
midway between telegraph lines...a silver wing - a cloud - a rumbling
of cloud...a crowd of various violins strum from next door through my
wall into my ear obviously artificial...neighbors laugh through
sandwiches...Harlem babies - their stomachs explode into roars...their
eyes shiny with starvation...spreckled hula dance on my
phonograph...my door rattles windy...sand wears my rug shoeand taps on
the unheard finish of an hourglass I cannot hear...a typical
musician's nest of thoughts through dust speakers..."Why don't you go
home? Oh Blobby, are you great," exclaims two lips in some jumbled
rock'n'roll tune and wears a spot I cannot scratch...the surface of a
friend...this high bookafriend laid on me...on the couch relaxing in
the corner behind a still life pond with plenty of bugs and lily pads
slurred in mud banks and boulders tin cans and raisins warped by
thought...strain on the spoon like a wheat check - check Bif - cotton
popping out of his sleeve...poop hatch open - big poop ha
Mes yeux sont brûlés et saignent et tout ce qui ressemble à un singe sur un
barre d'argent ... grande trappe à merde avec une trappe en coton - trous de trappe que le
la lumière apparaît et la lumière apparaît ... et la petite clôture rouge ...
et le fil et le bois ... et les barbes et les baies ... les pneus
et les bouteilles et les caruponrims ... et la chaleur nage sur son
les ailes et la poussière s'accumulent et la rouille de l'automne se rend dans
or ... merde de trompette au sol avec des arachides sa cloche bloquait
la vision d'une fourmi ... et les souris ont joué dans ses trous d'air et ses valves ... un
coccinelle a rampé hors de son embouchure se détachant rouge et noirci
ses ailes et soufflé à une fleur ... son bourdonnement entendu juste au-dessus de la
au sol ... des points noirs ont été accrochés dans ce qui s'est avéré être un olivier
qui contenait à l'origine une cabane dans les arbres pleine d'un bâtiment avec un petit
fenêtre ... oiseaux et verre brisé et minuscules morceaux de journaux ... "Mon soleil
est libre de ma fenêtre ", a dit le dieu les dabbers verts ... fils de riz
moules à souris et muffins au lait ... céréales et pierre ... allumettes et masques et
massue et massues ... et la lumière d'un arbre éclaté intrigue un grillon sur un
plume ornée de poussière ... des toiles d'araignées ramassent du plâtre dans un trou et
trouver un verre collecté qui boit le reflet de midi après-midi
à mi-chemin entre les lignes télégraphiques ... une aile d'argent - un nuage - un grondement
de nuage ... une foule de divers violons pianotent d'à côté à travers mon
mur dans mon oreille évidemment artificiel ... les voisins rient
sandwichs ... bébés Harlem - leurs estomacs explosent en rugissements ... leurs
les yeux brillants de faim ... danse de hula saupoudrée sur mon
phonographe ... ma porte claque du vent ... le sable porte mon tapis et tape sur
la finition inouïe d'un sablier que je n'entends pas ... un
typique
le nid de pensées du musicien à travers les haut-parleurs de poussière ... "Pourquoi tu ne vas pas
Accueil? Oh Blobby, tu es génial ", s?exclame deux lèvres dans un brouillage
air rock'n'roll et porte un endroit que je ne peux pas rayer ... la surface d'un
ami ... ce grand ami du livre posé sur moi ... sur le canapé se détendre dans
le coin derrière un étang de nature morte avec beaucoup d'insectes et de nénuphars
bougé dans les bancs de boue et les rochers, les boîtes de conserve et les raisins secs déformés par
pensé ... tendre la cuillère comme un chèque de blé - chèque Bif - coton
sortir de sa manche ... trappe de merde ouverte - grande merde ha
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