Unos se creen que los mato el tiempo
y la ausencia
Pero su tren vendio boleto de ida y vuelta.
Son aquellas pequenas cosas,
que nos dejo un tiempo de rosas
en un rincon, en un papel o en un cajon.
Como un ladron te acechan detras
de la puerta.
Te tienen tan a su merced como hojas muertas,
que el viento arrastra alla o aqui,
que te sonrien tristes y
nos hacen que lloremos
cuando nadie nos ve
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